Crosta

Perdoe-me por tremer as mãos
Mas carrego tudo nas costas
Das mazelas do mundo aos grãos
De promessas decompostas
Que ludibriam cidadãos

Escrevo buscando respostas
Para perguntas que atormentam
A alma que acumula crostas
Que doem mas não alimentam
Mais um caído nas encostas

Pedido de perdão que vem
Através de letras tremidas
Que esbravejam como ninguém
Que sinto demais outras vidas
Menos a que meu corpo tem

A ponta da caneta aperta
O papel borrado e rasgado
E cutuca a ferida aberta
Nas costas de um ser abalado
Que enxerga uma vida deserta

Flauta

A flauta é tocada em cifras de devaneio
E as costas descansam do fardo pesado
Poesia esta que me salva do anseio
E das mazelas que tornam-me abespinhado

O que era para sempre foi-se com o vento
Enquanto apanho feio do desconhecido
Hoje os calos cobrem-me de doce acalento
Enquanto a flauta cura um pobre adoecido

Fragmentos do que já foi um regozijo
Rasgam a pele como farpas de madeira
De quem um dia revelou seu esconderijo
E agora recorre novamente à esgueira

Apenas na companhia da doce flauta
E do vento que não hesita em levar tudo
A vida e suas sucessivas trocas de pauta
Sopro de pesar na flauta de um homem mudo

Apostasia

Minha dor é parcelada
Com juros e correções
Uma alma abjurada
Abri mão de orações
Amargo e sem aperitivo
Que esmiúça por inteiro
De medo de morrer eu vivo
Molhando a pena no tinteiro
Para o prato principal